Minhas cartas

       
       Aos seus 17 e "poucos anos" ela já era assim tão doce que doía entre os dentes e tão áspera que ardia a cada palavra. Para os íntimos era ridiculamente bonitinha. Para os coleguinhas da escola apenas mais uma metida à besta.

      Sua juventude durinha incomodava os flácidos e caídos, seu sorriso de raiva impressionava, mas ela nem ligava. Na verdade ela só sorria pra atrapalhar algumas lágrimas e assim parecer mais interessante que a programação da TV aos domingos.    

     Escrevia besteiras e fazia cartas destinadas a ela mesma e depois as perdia por medo de serem todas meias verdades. Seus melhores livros tinham as páginas amareladas e várias orelhinhas, já que nunca terminou nenhum. 
     Na verdade ela nunca terminava coisa alguma. Síndrome do ponto final ou algum método do tipo "Viva o inacabado em 5 passos eternos".

    Ria dos seus pensamentos e omitia boa parte das suas historias bobas, só pra ter uma afinidade maior com ela mesma antes de dormir.

    Queria acreditar no outro, contar segredos, rir de besteiras, ter um ombro pra onde correr quando a coisa ficasse feia, só que depois de tantos problemas ter o pé atrás virou teoria de vida.

   Vez ou outra arriscava fazer uma amizade verdadeira, mas no fundo ela sabia que todas tinham sua validade... Sabe como é "amizade nunca foi coisa fácil de encontrar", então só mantinha os antigos.

    Se apaixonava com facilidade e desapegava com o mesmo talento. Nunca esperou nenhum cavalo branco passar na sua porta, mas quando achou ter encontrado um bem parecido desejou nunca mais descer dele. 

   Depois de um tempo ainda escreve cartas destinadas a ela mesma contando meias verdades que se perdem pela casa. Parou de sonhar acordada e tenta dia após dia ser alguma coisa nessa vida meia boca!